Traduzioni di due recensioni da The Indipendent
Qui le due recensioni originali
Una mancanza, una mancanza molto palpabile: Paul Taylor recensisce l'Amleto di Alan Rickman ai Riverside Studios, diretto dal georgiano Robert Sturua, e trova un principe a corto di passione
Giovedì 17 settembre 1992L'Amleto di Alan Rickman fa il discorso "È proprio l'ora delle streghe" in stile cappa e spada, con una zoppia alla Riccardo III e una spada sollevata che finisce, come la rosa di una ballerina di flamenco, tra i denti scoperti. Un modo arguto per segnalare lo scollamento tra uomo e ruolo, l'intellettuale speculativo rozzamente lanciato come eroe della vendetta? È vero, ma la parodia consapevole è anche una delle tante indicazioni che Rickman è molto più a suo agio con il lato giocoso e sardonico di Amleto che con le passioni confuse e crude.
C'è poco senso di conflitto interiore in questa interpretazione, perché non si riesce mai a convincere che una parte di Amleto invidia le nature più semplici e ha veramente sete del sangue dello zio. A volte, la messa in scena non fa che accentuare questa debolezza. L'Amleto di Rickman penzola da un balcone, ad esempio, sopra Claudio in preghiera. La spada che cala verso di lui riesce quasi a scalfire il suo scalpo, ma di certo non si avvicina abbastanza per finirlo. Nel quadro scenico che ne deriva, la vendetta sembra a malapena possibile.
Con il suo famoso talento per la minaccia seducente, Rickman fa emergere tutta la tensione, tuttavia, nel modo in cui Amleto gioca con Polonio e Rosencrantz e Guildenstern. Le sue allusioni di superiorità e di ghigno, punteggiate da piccole risate inquietanti come se si trattasse di uno scherzo privato, hanno un vero e proprio sapore di minaccia. Questi momenti sono molto più potenti delle esplosioni vere e proprie, come quella nella scena dell'armadio, in cui lui e la Gertrude di Geraldine McEwan si impegnano a quattro zampe in quella che sembra una gara di tartarughe, mentre Rickman le rimprovera di aver abusato di lei. Un grande sforzo, ma quasi nessuna carica edipica.
È interessante notare che "dormire" è la frase che questo Amleto investe maggiormente con un desiderio voluttuoso. Mentre si allontana dalla Danimarca, intona i versi "O, da questo momento in poi, / I miei pensieri siano sanguinosi o non valgano nulla" con una caduta elegiaca che indica una detumescenza della volontà piuttosto che il contrario. E, al suo ritorno, il suo nuovo stato d'animo di rassegnazione sembra indistinguibile dalla letargia acuta. Ma quando Amleto dice "la prontezza è tutto", non si riferisce solo all'accettazione della morte.
La produzione del regista georgiano Robert Sturua (che lavora con un cast inglese) non è ricca di tocchi freschi o illuminanti, ma il sinistro Polonio dalla testa rasata di Michael Byrne assume una nuova prospettiva davvero intrigante. Prima della partenza di Laerte, questo Polonio poco divertente sottopone il figlio a una scherzosa e umiliante finta incoronazione e poi ride in modo semimaniacale della sua opera. Da questa inquietante farsa si ricava la forte impressione di una persona con una pericolosa fissazione sul proprio rapporto con la regalità, una condizione che può contribuire a spiegare la sua rovinosa e paranoica sfiducia nell'amore di Amleto per Ofelia.
Sturua si colloca all'estremo opposto rispetto a quei registi dell'Est Europa che hanno usato la tragedia (un po' come Amleto usa La trappola per topi) per commentare in codice gli abusi di potere nei loro Paesi e per puntare il dito contro la colpa. In effetti, con diversi personaggi in abiti che sembrano usciti da un film intergalattico e altri in abiti edoardiani o moderni, è difficile avere un'idea coerente dell'assetto politico di Elsinore.
David Burke si sdoppia nei panni del vecchio Amleto e di Claudio: nel primo caso, si muove più come un vecchio barbone che come un fantasma e prende di nascosto una tazza d'acqua da un barile; nell'altro, modella un abito che il compagno Stalin avrebbe potuto ammirare. Geraldine McEwan, che interpreta la sua regina colpevole, inizia con un nervosismo fenomenale, anche se quei toni comicamente raffinati ricordano inevitabilmente la sua Lucia (ci si aspetta quasi che si asciughi le lacrime ed esclami brillantemente "Un po' di Mozartino, Claudius?"). In seguito, la sua follia è più convincente dell'Ofelia di Julia Forbes.
Nonostante la forte pubblicità preventiva, l'occasione non è stata all'altezza di se stessa.
Entrate nel danese più oscuro di tutti: Amleto - Riverside: Medea - Almeida; Ecuba - Gate; It Runs in the Family - Playhouse; Valentine's Day - Globe
IRVING WARDLE
domenica, 20 settembre 1992
È stato Charles Marowitz, negli anni '60, a dichiarare per la prima volta il suo disprezzo per Amleto e a renderlo lo zimbello di Elsinore. Non è più stato lo stesso. Il principe rinascimentale è scemato in successive posture di futilità alienata, pur conservando sempre un po' del suo vecchio fascino. Questi ultimi brandelli sono stati ora strappati via da Alan Rickman in una produzione che si avvicina a elevare Claudio a ruolo di protagonista.
Il regista è il georgiano Robert Sturua, noto al pubblico britannico per la sua capacità di coinvolgere gli attori più famosi nella manipolazione chirurgica dei testi classici. Il suo Amleto risulta privato di molte delle battute più note, con alcuni episodi (la scena del gioco, il duello) drasticamente abbreviati, e con attori che si sdoppiano nei panni di Claudio e del fantasma (David Burke) e del becchino e di Osric (Timothy Bateson in bombetta e ghette). La scenografia di Giorgi Meskhishvili comprende una piattaforma di osservazione metallica a forma di T e un sepolcreto in fondo al palco. In questo modo la Danimarca diventa più che mai una prigione. La ricaduta classica dell'Europa dell'Est continua. Esattamente la stessa atmosfera è stata evocata dal connazionale di Sturua, Evgueni Arie, nella sua recente produzione di Tel Aviv di Rosencrantz e Guildenstern: la morbosa diffidenza verso il mondo esterno, il ritratto di un despota cupo e riservato (non c'è traccia del cattivo "sorridente") con un Polonio ingraziosamente demoralizzato, capo spione, che gli striscia alle calcagna.
Particolare di Sturua è l'idea che il passato non sia stato migliore del presente; e che il futuro - intravisto in uno zotico Fortebraccio impegnato in uno stupro casuale - possa essere ancora peggiore. Dai suoi giochi con la corona durante il congedo paterno emerge anche che il "fedele e onorevole" Polonio ha un piano segreto per mettere Laerte sul trono. Queste non sono solo idee brillanti del regista, ma generano un terrore pervasivo (persino l'arrivo tardivo di Gertrude getta la Corte nel panico); mentre il Re spasmodicamente violento di Burke e il Polonio ienico di Michael Byrne creano un ambiente in cui il potere ha soppiantato ogni senso di fiducia.
L'ovvia perdita è la varietà tonale. Non solo le battute di scherno, ma anche la leggerezza di qualsiasi tipo viene espulsa, a svantaggio della Gertrude di Geraldine McEwan, la cui energia principale è rivolta a sopprimere le sue inflessioni da commedia alta. Per l'Amleto di Rickman, invece, l'oscurità invariata è un elemento nativo. In lui non rimane traccia del soldato, dello studioso o del poeta di Ofelia; nessun lampo di arguzia o di buona amicizia che possa far pensare al se stesso di un tempo. Fin dall'inizio è divorato dal disgusto per se stesso e da una visione paralizzante della futilità dell'impegno umano. Quando maledice il suo destino dopo la scena del giuramento, sa con certezza di non essere l'uomo adatto a portarlo a termine.
Non c'è una sola inflessione banale o inconsiderata nella performance. Ogni battuta è stata ripensata e scaturisce da quell'intelligenza coagulata e febbrile. Era un uomo", afferma Rickman con tristezza, da cui si deduce che il re morto era inutile come tutti gli altri. Lanciandosi in "To be or not to be" con un'entrata in corsa, si ferma a vuoto e poi modula atterrito in "perchance to dream". Non avrei mai pensato di rimanere così affascinato da quel discorso. Anche se spesso esagera con i punti fermi, il ritmo è generalmente misurato e ti costringe a un contatto quasi fisico con il senso. Ma non, ahimè, con la narrazione drammatica; la mancanza di spirito che si deposita su Rickman e lo indebolisce progressivamente, lo taglia fuori dall'azione, trasformandolo quasi in uno spettatore del Claudio in disfacimento di Burke, la cui storia ha un inizio, una parte centrale e una fine.
Edited by Arwen68 - 28/6/2022, 12:39
